quinta-feira, 26 de janeiro de 2012

Metade da sua idade!




Tem noção do que é ter metade de sua idade? É como se estivesse na metade do caminho, e de verdade estou! Estou onde você me iniciou, neste exato ponto da sua vida, me trouxe ao mundo dando “start” ao meu caminho. Agora somos duas adultas. Duas mulheres.
E esta metade que tanto me assusta me lembra dois, como duas partes, a que conheço e a que estou por conhecer a parte que cabe a você. Metade, isso me lembra do porque comecei a usar creme anti-idade (não preciso, mas não é bom arriscar). Número 2! É tão pouco, são como dois passos a serem dados, presente-futuro, hoje e amanhã. Ok, eu sou péssima em matemática existem bem mais números entre eu e você que apenas este curto e apavorante dois. Antes eram meus 52 centímetros contra os seus 1,60m de altura, meu pesinho de 4 centímetros contra os seus sapatos 39. Hoje ambas se olham nos olhos com os mesmos 1,60m e pesando quase o mesmo, calçando os mesmos sapatos, (ok, meu pé torto destrói todos os seus saltos). Pela graça de Deus e da melanina nenhuma ruga em minha face nem na sua, porém como irmãs somos facilmente confundidas pela rua.
Ela linda, eu o protótipo, belo também ela diz! Mãe e filha. Duas mulheres completamente diferentes, uma guiada pela razão proveniente tanto dos anos, como do caráter que foi formado. A outra vibrante e ansiosa com a pressa dos anos e a urgência peculiar a geração a qual pertence, inconstante e inquieta, apaixonada e liberta, pelo espaço e amor que lhe deram. Duas, como dois pares de rainhas idênticas, mas de naipes totalmente diferentes.
Metade de nós viveu e amou, metade de nós continua a aprender como amar e como viver. Metade de tudo que somos querida Lady Lídia. Já se passaram metade de nós, minha mãe linda!

terça-feira, 10 de janeiro de 2012

Yentl e outros conceitos




Amo as letras, as palavras por si só independente de como estão
expostas, num poema, numa canção num romance, num drama , declamado, em
outdoors. Palavras preenchem lacunas imensas, mudam destinos, trazem a
luz a lugares mais escuros. O conhecimento delas nos torna mais vivos,
mais experientes, mais sábios de que nada sabemos a não ser que o
universo de possibilidades é extenso demais para pararmos de tentar
descobrir ou aprender.
Ontem estava assistindo Yentl, como sabem não sou só fã de filmes
antigos como de Barbra Streisand, como atriz, cantora e diretora. Este
filme em particular mexeu comigo, pois era a história de uma jovem que
amava a palavra mais do que qualquer coisa, mas do que as aspirações
pré-concebidas e da premissa de que toda mulher precisa de um homem pra
ser feliz. Ela seguiu em frente buscando o conhecimento do jeito que
fosse possível, se as escondidas com seu pai sem que os vizinhos
soubessem ou trajando-se de homem para poder estudar. Precisava
aprender, o céu era o limite e era ali que queria chegar, alcançar todas
as respostas para as perguntas mais diversas. E mesmo ao se deparar com
um inesperado amor e a possibilidade de ter tudo o que uma garota quer,
um homem que a amasse e a fizesse mulher e mãe, tudo isso sem a busca
pelo conhecimento era nada. Preferia viver sem este amor a abrir mão do
amor às letras, a palavra.
Ok, uma garota romântica como eu não se vê abrindo mão do amor, mas
também não conseguiria abrir mão do conhecimento. Tenho em casa um
grande exemplo, minha mãe desde nova se apegou as palavras pra fugir do
seu próprio drama, criada num colégio interno e separada de suas outras
irmãs e vendo sua família apenas uma vez por ano nas férias de Natal num
kitnete apertado demais pra sete. Porém, assim que saiu aos 16 anos
procurou emprego e jamais abandonou os estudos, mesmo se apaixonando por
um homem não aceitou o fato de que ele não permitia que ela estudasse ou
crescesse profissionalmente, abandonou este primeiro amor, sem piscar,
mesmo com dor, pois toda perda a trás. A vida a fez encontrar meu pai,
maravilhoso que não só a incentivava como a admirava por ser uma mulher
inteligente e que estudava e foi também motivado por ela a retomar seus
estudos.
Hoje vejo tantas pessoas enriquecendo a partir da burrice, de
frutas-mulheres ou mulheres-frutas (dá no mesmo absurdo), de funks que
insultam a palavra escrita, fazem mal uso do alfabeto e do português
correto. Astros de cinco minutos criados por corpos sarados e mentes
ocas televisivas nos três primeiros meses do ano, num big bosta
brasileiro, sem um pingo de cultura. Vamos combinar, onde está a
essência da aprendizagem, da boa leitura a ser valorizada, a cultura de
massa tem dispersado o que é precioso, a descoberta de um novo mundo a
ser explorado. Se antes nos tempos antigos era vetado a mulher estudar,
hoje de uma certa forma bem sutil também o é. Pra que estudar se você
pode ser gostosa posar na playboy e ficar rica? Pra que exercitar o
cérebro se malhando a coxa você pode se casar com o Belo, ou com Ike
Baptista? Vamos lá garotas! Esqueçam esses pobres conceitos feitos pela
mídia podre e não acéfala, por que ela pensa no que faz a sua mente,
sabe bem como e porque a querem burra.
A maior das prisões é a da ignorância, como arreios de burro te
impedindo de ter uma visão periférica. Sejam livres pra serem mais,
conhecerem mais, serem Yentls, Anchels e o que mais for, mas ousem
pensar além do gloss e alisamentos químicos e silicones. Existe um poder
maior acima de seu pescoço que deve ser usado e não só enfeitado.

sexta-feira, 6 de janeiro de 2012

Ao fim de maio




Bem no final de maio no mês em que nos casamos me lembro de como estava lindo lá de pé no altar a me esperar. Foi o dia mais feliz da minha vida, sonho e realidade misturado a toda lágrima que queria saltar dos meus olhos contra toda minha imperiosa vaidade. Era amor o que vi em seus olhos, era certeza, era a promessa de uma vida inteira compartilhada de mãos dadas, com pedras, vales ou montanhas eu sabia. Você seria a constante na paisagem e na passagem dos meus dias. Seriamos nós e não mais eu e você. Quem sabe um nós com mais de dois, quem sabe um nós com choro em soprano no quarto ao lado de bochechas rosadas e seus olhos.
No final de maio sempre me lembro de como perdi você, não pra uma outra mulher, não para o cansaço dos dias, não para um motivo fútil como uma briga pelas toalhas molhadas atiradas na cama ou as roupas espalhadas por qualquer lugar. Perdi você por mim, perdi por não ter paciência e não querer te entender quando lentamente tentava me explicar. Quando não li a mágoa que lhe causava a cada acusação. Pelo egoísmo de me por em primeiro lugar. Por exigir, por Deus que fosse mais parecido comigo. Que estupidez! Não são nas dificuldades e nas diferenças que aprendemos a crescer, mudar e moldar o caráter?
No final de maio, onde tudo muda, onde a dor aperta e o vazio grita eu choro sozinha. Por que sei que te feri, como jamais se deveria ferir quem lhe ama tão abandonadamente como você fez. Tão entregue que jamais entendeu onde e porque em todas as suas tentativas errara tanto a ponto de não ser aceito. Dói ver o sangue nas minhas mãos da morte da nossa relação. Devasta-me ouvir nosso filho perguntar por você. E toda vez e ao olhá-lo te ver, tão refletido e inocente como quando nos conhecemos, toda a pureza que eu deturpei, te moldei e transformei em algo que eu não queria mais, em algo que jamais fora.
No final de maio tenho que te encontrar pela última vez e perguntar se está tudo bem. Será formal como entre dois desconhecidos, e não como duas pessoas que se amaram tanto e construíram uma vida juntos. Uma vida que durou pouco. Onde estava a certeza de que o nosso amor duraria tanto quanto o dos meus pais? Por que só três anos parecem tão longos e cansados quanto os 60 que vi meus avós viverem. Porque a sociedade nos ensina a caminhar rápido demais e a queimar rápido as evidencias e os vestígios do verdadeiro amor. Porque não nos relembra que é em fogo brando e não num incêndio que se vive e aquece um lar. É com braços de abraços bem apertados e pedidos sinceros de perdão é ter tempo para uma longa conversa e não economiza-lo para desperdiçar tudo em gritos e poucos porém graves, permanentes e profundos insultos.
No final de maio estou aqui diante de você na data que escolheu para dizer adeus tragicamente na mesma data em que antes felizes escolhemos pra dizer o sim. Vamos trocar palavras educadas, assinar papeis, apertar as mãos nos olhar pela última vez e virar as costas. Dizendo falsamente um para o outro: Está tudo bem, seja feliz você também!

quinta-feira, 5 de janeiro de 2012

Estrangeiros num mesmo país




Num dia comum de terça, onde todos trabalham e correm de lá pra cá sem notar a paisagem do dia e sua passagem, o colorido que muda indo do azul a turquesa e de turquesa a laranja róseo, até um azul enegrecido pela noite. E é agora nesta hora em que todas essas cores se despedem do dia e uma bola amarelo alaranjada desce ao mar espalhando o liquido dourado pela mar e mergulhando profundamente na escuridão que a lente precisa capta toda a beleza desse mágico crepúsculo. Uma lágrima escorre ao ver o sol descer, fecha os olhos e se lembra de olhos igualmente dourados do qual jamais conseguiria esquecer toda vez que visse um por do sol, mesmo num dia comum como esse.
Ela quase uma desconhecida entrara na sua vida por acidente, num país latino, numa festa, numa música, numa dança, sem palavras, além das trocadas pelos corpos de ambos ao movimento da canção. Enigmáticos olhos dourados e a pele negra em contraste com a sua alva quase rosa. Completamente absorvido pelos lábios cheios e bem desenhados dela, o olhar poderoso e ingênuo ao mesmo tempo o inebriavam. Foi inevitável que antes da primeira palavra proferida os lábios se tocasem, num beijo avassalador para ambos, o não-verbal já havia dito o bastante.
- Te quero! – disse ele em espanhol foi a primeira coisa que lhe falou, não era sua língua, não era a dela, mas ambos compreendiam.
E na primeira conversa se descobriram estrangeiros em um mesmo país, descobriram mal se entender, entre línguas distantes encontrar uma em comum. Inglês, espanhol, russo, português. Ok! Inglês serviria, depois, bem depois. Online em todas as conversas encontraram mais que química, mais que abraços, beijos e fogo. Descobriram vidas cruzadas, personalidades incríveis e um desejo imenso de se aproximar, de ficar junto, de querer bem mais que o toque íntimo. De começar de novo, do principio com um simples e inocente:
“- Oi? Como vai? Muito prazer!”
Mas o que fariam pra se encontrar? Como mudar a ordem dos acontecimentos. Ela estava lá e ele ali, há uns dois países de distância, mesmo continente, ele ainda a passeio, ela em casa. E se ela dissesse sim... Se dissesse: “Pode vir, te espero, te aguardo”. Tudo poderia mudar, ele poderia lhe mostrar seu melhor lado, lhe apresentar sua real vida. Andara tão só por tanto tempo que doía ser comparado a todo clichê de aventureiro conquistador. Ele queria alguém para amar, não só para um tempo juntos, queria o “pra sempre”. Sim, fora atraído pelo desejo. Sim, seguira um impulso primitivo, mas era mais que isso agora. E como provar? Como ser o cordeiro depois de ter sido o lobo? Como mostrar que sabia como degustar se já a tinha devorado? Como mostrar que queria uma chance pra ser mais, sendo menos.
Em uma simples palavra tudo estaria mudado. Sim! E logo a mochila estaria de volta as costas e as passagens compradas. Seria apenas uma palavra: Não! E tudo não passaria de uma boa lembrança de uma viagem inesquecível. Esperava na tela branca as palavras que mudariam sua rota e suas esperanças de vê-la novamente. Caso ela dissesse não ele estaria muito mais longe, ele voltaria ao seu país de origem e um continente os separaria. A conexão caiu enquanto ela dava a resposta que os uniria de novo a uma nova aventura: Sim! Infelizmente ele não viu e partiu pra casa.
A linha tênue que separa coincidência de destino os separou pra por milagre novamente os juntar em um outro pais seis meses mais tarde. Nem o lugar dela, nem o lugar dele. Outra vez ambos de passagem e por acidente na 5ª Avenida em Manhatan se cruzaram. Ela hospedada na casa de uma amiga e ele na casa de um primo e agora se esbarravam num café.
Olhos dourados fitavam o mar azul escuro dos olhos dele. O reconhecimento foi mútuo, porém a reação foi diferente da primeira vez. A tensão percorria cada poro de cada corpo. No entanto a dúvida: O que teria ocorrido na vida dela e na dele? A pergunta ecoava na cabeça de ambos. Teriam alguém? Isso realmente importava quando havia tanta comoção naqueles olhos que se refletiam quentes e vivos um pro outro? Apesar disso a inércia lhes paralisava braços e pernas, nada funcionava, impedidos pelo medo de se moverem um para o outro. Então as palavras cortaram a distância:
- Oi! Como vai? – disse ela “ Porque não veio me encontrar há seis meses?”
- Bem obrigado! E você? “Tão linda como me lembrava, porque não me disse sim?”
- Que bom! Estou aqui a passeio por poucos dias e você? “Obviamente, já deve ter outra e mal se lembra de onde me conhece.”
- Também, casamento do meu primo. “Eu quero você”
- Dê os parabéns a ele! E aproveite a viagem! “Eu queria você”
E em poucos segundos ela escaparia de sua vista e nenhuma palavra sã sairia de sua boca. Quem sabe quanto tempo isso duraria? A eternidade talvez. Coincidência não existe, era destino. Ele precisava se mover não importava o risco, valeria a pena até o não, ao invés da tortura de não ter tentado. Saiu porta afora atrás dela que já ia entrar num táxi. Ele tirou a mão dela da porta e a bateu com força a puxando pra si e a beijando como na primeira vez, mas não só enlouquecido de desejo, mas de um amor guardado, desesperado, com medo de ser novamente perdido pelo tempo, mapas e espaço. Precisava dela na sua vida pra sempre. Como mudaria a história? Quem era ele afinal? Apenas uma cara que ela conheceu nas férias de verão. Nada mais sério que um flerte e uma dança. Só isso! Porque pra ele fora tão mais?
Ela não tinha mais pernas, fôlego, forças, a cabeça leve. Em seus braços esquecera os meses e o juízo. Fora o melhor beijo da sua vida há seis meses e ainda o era ali e agora em outro pais desconhecido naqueles conhecidos lábios. Mas agüentaria imaginá-lo pelo mundo com tantas outras outra vez? Já uma mulher crescida criar falsas esperanças em um cara que está novamente a passeio querendo gastar melhor seu tempo com uma velha conquista?
- Preciso voltar, foi bom te ver! E... isso foi há seis meses e ninguém deve nada a ninguém, certo? “Eu ainda quero você”
- Certo. Mas eu precisava ter certeza de que era só isso mesmo. “Tão difícil de enxergar o óbvio.”
- Você está ótimo! Foi um prazer te rever. Eu vou indo.
- Fica! Vem comigo? – ele ainda segurava sua mão a impedindo de se mover em outra direção.
- Mas eu mal te conheço.
- Me teste, me experimente, tente me conhecer, mas fica! Não vai doer.
- São milhas de distância que não devem ser negligenciadas.
- É só geografia e matemática.
- Precisa-se de um bom motivo.
- ‘Te quero!’- disse em espanhol - Serve? – disse a puxando pela cintura com força.
- Si! – disse ela sorrindo e se jogando em seus braços.

quarta-feira, 4 de janeiro de 2012

Me and Mrs Jones

Possibilidades de amor, é o que aparece na vida de um homem solitário compositor de blues. Possibilidades loiras, ruivas, morenas, asiáticas e negras. Este homem em particular com o olhar meio abatido, meio perigoso, meio taciturno e excitante que faziam todas elas arriscarem o coração para perceberem que não seriam nada mais que uma nova canção. Porque ele pertencia a uma, uma única mulher. A que lhe ferira os olhos, a artista atormentada que não se mantinha por perto e nunca longe de seus pensamentos e nas notas mais melódicas de seu piano nas noites mais frias acompanhadas de um bom bourbon.Ela ia e vinha quando queria. E naquela noite apareceu num vestido azul real e seus olhos a pertenciam. Tudo nele a pertencia e ele tocou a canção que a fizera olhar pra ele. Me and Mrs. Jones. Ela segurava a taça de chardonney nas mãos finas e delicadas e olhava em seus olhos sentindo as notas caírem mais rápido em suas veias que o vinho do qual se embriagava. Bem mais enlevada pela canção e por ele, que o estado de torpor lhe arrebatou o corpo e a mente a levou até o piano e a fazer algo que há tempos não ousava, cantar e cantar com ele. A pareceria ia muito além da canção e muito além do bar. Eles mergulhavam na canção como em si mesmos, afogados nos olhos um do outro, sem tentar encontrar a superfície porque respirar não era mais tão importante quanto estarem juntos mais uma vez, naquele palco, na vida pra sempre. Quanto tempo mais teriam além daqueles poucos concedidos pela platônica paixão que compartilhavam? Era tarde demais para palavras, era tarde demais pra ações impensadas, eram só duas da manhã o bar ia se fechar, assim como o piano e a garganta ao vê-lo partir de novo de sua nefasta vida complicada. Sempre complicada demais para um beijo a mais, um amor a mais, um amor além de seu orgulho e egoísmo. Fora isso que viera procurar? A certeza em seus olhos de que ele era seu, só seu. Era sempre a mesma certeza que tinha ao olhá-lo, mas porque nunca um sim, porque nunca um eu te amo, porque nunca aceitar o que tinham. E se um dia perdesse aqueles olhos, aquela voz, aquela paixão que aquece e nunca queima, que se afasta por precaução e nunca se deixa levar pela brisa que incendeia a brasa? Quais eram as chances? Quem precisaria das respostas agora? O que importa é sonhar, pintar, tocar ou cantar um romance inspirado em Me and Mrs Jones.Ultimamente tenho escrito pequenos contos inspirados em músicas que amo e essa foi uma dessas. Espero que gostem e comentem.